Марина Цветаева

В сердце, как в зеркале, тень,

Скучно одной - и с людьми...

Медленно тянется день

От четырех до семи!

К людям не надо - солгут,

В сумерках каждый жесток.

Хочется плакать мне. В жгут

Пальцы скрутили платок.

Если обидишь - прощу,

Только меня не томи!

- Я бесконечно грущу

От четырех до семи.